我想象我在輕輕的獨語：



    十一月的小村外是怎樣個去處？



    是這渺茫江邊淡泊的天；



    是這映紅了的葉子疏疏隔着霧；



    是鄉愁，是這許多說不出的寂寞；



    還是這條獨自轉折來去的山路？



    是村子迷惘了，繞出一絲絲青煙；



    是那白沙一片篁竹圍着的茅屋？



    是枯柴爆裂着竈火的聲響，



    是童子縮頸落葉林中的歌唱？



    是老農隨着耕牛，遠遠過去，



    還是那坡邊零落在吃草的牛羊？



    是什麼做成這十一月的心，



    十一月的靈魂又是誰的病？



    山坳子叫我立住的僅是一面黃土牆；



    下午透過雲霾那點子太陽！



    一棵野藤絆住一角老牆頭，



    斜睨兩根青石架起的大門，倒在路旁



    無論我坐着，我又走開，我都一樣心跳；



    我的心前雖然煩亂，總像繞着許多雲彩，



    但寂寂一灣水田，這幾處荒墳，



    它們永說不清誰是這一切主宰。



    我折一根柱枝，看下午最長的日影



    要等待十一月的回答微風中吹來。



    三十三年初冬，李莊



    （1948年5月《文學雜誌》第2卷第12期）