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（1922年5月直奉戰爭時）夕陽將詩人交付給煩悶的夜了，叮嚀道：“把你的祕密都吐給他了罷！”紫穹窿下灑着些碎了的珠子——詩人想：該穿成一串掛在死底胸前。
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媽媽，天空上的光成了灰色了；我不知道是什麼時候了。我玩得怪沒勁兒的，所以到你這裏來了。這是星期六，是我們的休息日。放下你的活計，媽媽；坐在靠窗的一邊，告訴我童話裏的特潘塔沙漠在什麼
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不要說愛還是恨，這問題我不要分明：當我們提壺痛飲時，可先問是酸酒是芳醇？願她溫溫的眼波盪醒我心頭的春草：誰希望有花兒果兒？但願在春天裏活幾朝。
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空白的詩帖，幸福的年歲；因爲我苦澀的詩節只爲災難樹里程碑。即使清麗的詞華，也會消失它的光鮮，恰如你鬢邊憔悴的花映着明媚的朱顏。
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一隻落魄的蜜蜂，像個沿門托鉢的病僧，游到被秋雨踢倒了的一堆爛紙似的雞冠花上，聞了一聞，馬上飛走了。啊！零落底悲哀喲！是蜂底悲哀？是花底悲哀？。
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我來了，我喊一聲，迸着血淚，“這不是我的中華，不對，不對！”我來了，因爲我聽見你叫我；鞭着時間的罡風，擎一把火，我來了，不知道是一場空喜。
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生波停了掀簸，深夜啊！——沉默的寒潭！澈虛的古鏡！行人啊！迴轉頭來，照照你的顏容罷！啊！這般憔悴……輕柔的淚，溫熱的淚，洗得淨這僕僕的征塵？無端地一滴滴流到脣邊，想是要你嚐嚐他的滋
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屋子裏攏着爐火，老爺分付開窗買水果，說“天氣不冷火太熱，別任它烤壞了我。”屋子外躺着一個叫化子，咬緊了牙齒對着北風喊“要死”！可憐屋外與屋裏，相隔只有一層薄紙！一九一七，十，北京。
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誰告訴我誰是中國人，啓示我，如何把記憶抱緊；請告訴我這民族的偉大，輕輕的告訴我，不要喧譁！請告訴我誰是中國人，誰的心裏有堯舜的心，誰的血是荊軻聶政的血，誰是神農黃帝的遺孽。
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一片片，一重重，蓬蓬鬆鬆，溼雲滿空。幾潮雨，幾潮風，把薄薄的新涼做就，更一分一分地加重。雁不曾來，燕還沒去，卻添了幾個驚秋獨早的可憐蟲。
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一望無涯的綠茸茸的——是青苔？是蔓草？是禾稼？是病眼發花？——只在火車窗口像走馬燈樣旋着。
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我的肉早被黑蟲子咬爛了。我睡在冷辣的青苔上，索性讓爛的越加爛了，只等爛穿了我的核甲，爛破了我的監牢，我的幽閉的靈魂便穿着豆綠的背心，笑迷迷地要跳出來了！。
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新的年歲帶給我們新的希望。祝福！我們的土地，血染的土地，焦裂的土地，更堅強的生命將從而滋長。
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你莫怨我！這原來不算什麼，人生是萍水相逢，讓他萍水樣錯過。你莫怨我！你莫問我！淚珠在眼邊等着，只須你說一句話，一句話便會碰落，你莫問我！你莫惹我！不要想灰上點火，我的心早累倒了，最
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“……生命中掙扎得最痛苦的一秒鐘，現在已安然的過去了！過一刻——正恰恰是這一刻——我已決定出門賣娼了！自然的顏色，從此可以捐除了；榴火般紅的脂，粉壁般白的粉，從此做了我謀生的工具了
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是飄落深谷去的幽微的鈴聲吧，是航到煙水去的小小的漁船吧，如果是青色的真珠；它已墮到古井的暗水裏。
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輾轉在眼簾前，縈迴在鼻觀裏，錘旋在心窩頭——心愛的人兒啊！這樣清幽的香，只堪供祝神聖的你：我祝你黛髮長青！又祝你朱顏長姣！同我們的愛萬壽無疆！。
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假如那綠晶晶的鬼火，是墓中人底，夢裡迸出的星光，那我也不怕死了！
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一葉葉的西風，擁著一剪剪巴蕉，輕輕舞，慢慢跳。就這半響纏綿，也窺得透快樂底核心——苦惱。一滴滴的秋蟲，咽著一星星的涼露，低低泣，微微訴。
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——葬歌也許你真是哭得太累，也許，也許你要睡一睡，那麼叫夜鶯不要咳嗽，蛙不要號，蝙蝠不要飛。
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從蒼茫的夜色裏，展開在我底面前了，一幅畫也難肖的湖山。明月懷疑了：“這不是我團欒的影子呵！”一叢散碎的銀光，在縠紋也似的明漪中閃著。
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當我給你五顏六色的玩具的時候，我的孩子，我明白了爲什麼雲上水上是這樣的色彩繽紛，爲什麼花朵上染上絢爛的顏色的原因了——當我給你五顏六色的玩具的時候，我的孩子。
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說是寂寞的秋的悒鬱，說是遼遠的海的懷念。假如有人問我煩憂的原故，我不敢說出你的名字。
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洗衣是美國華僑最普遍的職業，因此留學生常常被人問道，“你爸爸是洗衣裳的嗎？”（一件，兩件，三件，）洗衣要洗乾淨！（四件，五件，六件，）熨衣要熨得平！我洗得淨悲哀的溼手帕，我洗得白罪
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九年底清華底生活，回頭一看——是秋夜裏一片沙漠，卻露着一顆螢火，越望越光明，四圍是迷茫莫測的淒涼黑暗。
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淚繩捆住的紅燭已被海風吹熄了；跟着有一縷猶疑的輕煙，左顧右盼，不知往那裏去好。啊！解體的靈魂喲！失路底悲哀喲！在黑暗底嚴城裏，恐怖方施行他的高壓政策：詩人底屍肉在那裏倉皇着，彷彿一
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一個遲笨的晴朝，比年還長得多，像條懶洋洋的凍蛇，從我的窗前爬過。一陣淡青的煙雲偷着跨進了街心……對面的一帶朱樓忽都被他咒入夢境。
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誰鎖了我底夢門呢，不讓我進去？好容易進去了，我底她又被隔絕在外面了。猜著了，她也正在她底夢裏呢。我出了我底夢，也進她底夢裏去吧！出了我底夢，就不能再進她底夢裏去了。
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我來北地已半年，今日初聽一宵雨，若移此雨在江南，故園新筍添幾許？一九一八，三，二十四，北京。
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許多的琴絃拉斷了，許多的歌喉唱破了，——我聽着了些美的音了麼？唉！我的靈魂太苦了！一九二一，九，一六，巴黎。
