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故乡芦花开的时候，旅人的鞋跟染着征泥，粘住了鞋跟，粘住了心的征泥，几时经可爱的手拂拭？栈石星饭的岁月，骤山骤水的行程：只有寂静中的促织声，给旅人尝一点家乡的风味。
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挂挂红灯！挂挂红灯！我要光明！我要光明！红灯当面，照我眼睛；红灯当头，照我心灵。
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流泛在孩子两眼的睡眠，——有谁知道它是从什么地方来的？是的，有个谣传，说它是住在萤火虫朦胧地照耀着林荫的仙村里，在那个地方，挂着两个迷人的羞怯的蓓蕾。
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在沉静底音波中，每个爱娇的影子，在眩晕的脑里，作瞬间的散步；只是短促的瞬间，然后列成桃色的队伍，月移花影地淡然消溶：飞机上的阅兵式。
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我是个年壮力强的流囚，我不知道我犯的是什么罪。黄昏时候，他们把我推出门外了，幸福底朱扉已向我关上了，金甲紫面的门神举起宝剑来逐我；我只得闯进缜密的黑暗，犁着我的道路往前走。
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“索性连秋也去了，这是多么的不幸呵！惜……惜……惜！可惜……可惜……可惜！”枯叶深深地叹息著。
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“小弟弟，我送你一幅地图。”“为甚么花花绿绿？谁在这上头乱涂？”“不是乱涂，这是标明各国底领土。”“甚么领土，还不是大家有分大家住？换一下吧，难道没有干干净净的一幅？”“现在没有，
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云——一迭迭的，打算遮住斜阳；然而漏了。教雨来洗吧，一丝丝的；然而水底也有斜阳。黄昏冷冷地说：“理它呢，斜阳罢了！”不一会儿，斜阳倦了，——冉冉地去了。
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扬鞭出北门，心在香山麓。朝阳浴马头，残露湿马足。古刹门半天，微露金身佛。颓唐一老僧，当窗缝破衲。小僧手纸鸢，有线不盈尺。
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士为知己者用，故承恩的灯遂做了恋的同谋人：作憧憬之雾的青色的灯，作色情之屏的桃色的灯。
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梦会开出花来的，梦会开出娇妍的花来的：去求无价的珍宝吧。在青色的大海里，在青色的大海的底里，深藏着金色的贝一枚。
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让秋之泪独流吧！泪不许，秋也不许。——我也知秋之泪是不独流的。我也知秋之泪是不独流的。说是偶然，偶然的泪多著哩，何必读秋之泪？不忍秋之泪独流的，最是镜中人。
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飞着，飞着，春，夏，秋，冬，昼，夜，没有休止，华羽的乐园鸟，这是幸福的云游呢，还是永恒的苦役？渴的时候也饮露，饥的时候也饮露，华羽的乐园鸟，这是神仙的佳肴呢，还是为了对于天的乡思？
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“龙哥哥，还还我！龙哥哥，还还我！”这样高亢激越的呼声，我们在四更以后太阳将出以前，随处可以听到；只消不是酣睡沈沈的。这是报晓的鸡声呵！这是破梦的鸡声呵！——不是吧，鸡声确是鸡声；
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几时可以开颜笑笑，把肚子吃一个饱，到树林子去散一会儿步，然后回来安逸地睡一觉？只有把敌人打倒。
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上面是天，酪色的闲云滑行；下面有蜂，射过寻蜜的呼声。十四，六，二。
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这世界底一切——不可；我以外，似乎一切都多。——也许一切不多，就多了一个——我！不如让一切存留，只把这多了的我打破不！肉的，物质不灭；灵的，流转不绝：超灵肉的，一切即我，我即一切。
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从何处搜辑了无数泪珠儿，洒作连绵春雨。算让它沁透了大地，泼灭了地心火，认春痕更从何处？一九二二，二，一四，在萧山。
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默默地想，我只是默默地想。想些甚么？——我不曾在心上记账。我明知想也无益，但不想又将怎样？怎样，怎样，默默地想，我只是默默地想。
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我来北地已半年，今日初听一宵雨，若移此雨在江南，故园新笋添几许？一九一八，三，二十四，北京。
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这是我们今天吃的食，这是佛祖当年乞的食。这是什么？是牛油炒成的棕色饭。这是什么？是芥厘拌着的薯和菜。这是什么？是“陀勒”，是大豆做成的，是印度的国食。
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不是从前，不是现在，人生只是将来。从将来认取人生，我们要斩断葛藤似的从前，我们要看破锦绣似的现在。为甚要斩断从前？——我们要进取将来。
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一枝，两枝，三枝，床巾上的图案花为什么不结果子啊！过去了：春天，夏天，秋天。明天梦已凝成了冰柱；还会有温煦的太阳吗？纵然有温煦的太阳，跟着檐溜，去寻坠梦的玎吧！。
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在天晴了的时候，该到小径中去走走：给雨润过的泥路，一定是凉爽又温柔；炫耀着新绿的小草，已一下子洗净了尘垢；不再胆怯的小白菊，慢慢地抬起它们的头，试试寒，试试暖，然后一瓣瓣地绽透；抖
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当群花齐放的时候，司春的神，在花丛中徘徊著。忽听得低低的赞叹声道：“好呀！灿烂的美满的花呀！”司春的神，很满意地微笑道：“这是我底创作呀！这是我选取自然之锦，用无痕之剪裁成，不离之
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一个卖萝卜人，——很穷苦的，住在一座破庙里。一天，这破庙要标卖了，便来了个警察，说——“你快搬走！这地方可不是你久住的。
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我将对你说我的恋人，我的恋人是一个羞涩的人，她是羞涩的，有着桃色的脸，桃色的嘴唇，和一颗天青色的心。
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一只没篷的小船，被暖溶溶的春水浮著：一个短衣赤足的男子，船梢上划著；一个乱头粗服的妇人，船肚里桨著；一个红衫绿裤的小孩，被她底左手挽著。
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只要孩子愿意，他此刻便可飞上天去。他所以不离开我们，并不是没有缘故。他爱把他的头倚在妈妈的胸间，他即使是一刻不见她，也是不行的。
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——谢楚伧先生底诗，俍工肃文先生底信——风雪关山，车轮帆影，往事从头细数：准备泪珠三万斛，樱桃花下检情书；只零笺剩墨，遗失了些，残缺了些，比春魂浓淡何如？是胸中一幅爱情图：要不展开
