我底记忆是忠实于我的，

　　忠实得甚于我最好的友人。


　　它存在在燃着的烟卷上，

　　它存在在绘着百合花的笔杆上。

　　它存在在破旧的粉盒上，

　　它存在在颓垣的木莓上，

　　它存在在喝了一半的酒瓶上，

　　在撕碎的往日的诗稿上，在压干的花片上，

　　在凄暗的灯上，在平静的水上，

　　在一切有灵魂没有灵魂的东西上，

　　它在到处生存着，象我在这世界一样。


　　它是胆小的，它怕着人们底喧嚣，

　　但在寂廖时，它便对我来作密切的拜访。

　　它底声音是低微的，

　　但是它底话是很长，很长，

　　很多，很琐碎，而且永远不肯休：

　　它底话是古旧的，老是讲着同样的故事，

　　它底音调是和谐的，老是唱着同样的曲子，

　　有时它还模仿着爱娇的少女底声音，

　　它底声音是没有气力的，

　　而且还夹着眼泪，夹着太息。


　　它底拜访是没有一定的，

　　在任何时间，在任何地点，

　　甚至当我已上床，朦胧地想睡了；

　　人们会说它没有礼貌，

　　但是我们是老朋友。


　　它是琐琐地永远不肯休止的，

　　除非我凄凄地哭了，或者沉沉地睡了：

　　但是我是永远不讨厌它，

　　因为它是忠实于我的。